fatídico, escarlata, irresistible...

te apresurarás a adivinar en que máscara se esconde mi rostro. analizarás cada línea. compararás los colores. sabes que el más mínimo movimiento podría revelar mi presencia. y tal vez no es imposible que me encuentres. he reservado esta noche para tí. aunque ya lo admitió alguna vez el sagaz salomón, precediendo a un aburrido xerxes: no hay nada nuevo bajo el sol.recurriré entonces a los placeres conocidos. 480 velas ardientes iluminan el jardín central. literatura pornográfica distribuida por doquier. tinto de la rioja. dátiles egipcios. 16 prostitutas legitimamente etruscas. jugo de clisé.1500 bugambilias violetas circundan la casa. igual número de nochebuenas. la selva gramatical paziana. plantas no tan afables... y esos pesados abetos...volteando hacia el este. tu atmósfera favorita: de carnaval veneciano enloquecido...

beberás, como es costumbre. guinness. seguido de stolichnaya con red bull. querrás tocar tu música pero sabes que nadie escuchará. 18 acróbatas atraviesan aros de fuego. suena la música alegre de todas las naciones. hay bailarinas en todas las columnas de la casa. se escucha, predominantemente se escucha, monótono y gris, un tambor lejano. y las notas sinceras de un sax tenor. han venido tus amigos de todo el mundo, trayendo consigo y para tí, pequeños detalles deliciosos: la edición que en 1936 le hizo gallimard a rabelais. curry fresco de la india. chocolate blanco de helvetia. viniles de prestigiados dj's alemanes. las conversaciones se deslizan por todas partes. cortan el humo, el éxtasis del tabaco. violinistas mojados por saltimbanquis discuten acaloradamente. cabellos envueltos en finas telas. los rostros de las máscaras. noches de diciembre que siempre regresan. frías. cálidas. de cielos limpios. y lunas más cercanas.

ya nadie utiliza valses. dimitri shostakovich olvidado. todos bailan en un compás incomprensible para mí. mézclense los perfumes. las risas vulgares con las fingidas. miraditas de través. miraditas desnudantes. a qué hora comienza una fiesta? al contacto con la primer bebida? es cuando han llegado todos los invitados? al calor del tercer vodka? cuando las bromas y los albures fluyen en perfecta comunión lingüística? cuando se yace tirado en la fiesta? al salir de casa? cuando se ha tirado la vajilla sobre las baldosas? a qué hora es correcto terminar el placer?qué significa correcto? regresar al reino de mangogul? no. seguir invocando, por los siglos de los siglos, al genio cucufá... aquel cuyo anillo mágico hace parlar a los coños...

las luces no se extinguen porque sí...débil olor a jazmines, a jacintos...trompetas. armstrong. apetito de éxtasis. bebamos ahora de nuestras jarras. gritemos. extiende los brazos a la noche. carcajeadas que te doblan de risa. risas que te hacen llorar. la canción perfecta para todos los ánimos. súbitas ráfagas de felicidad. noche de muros púrpuras y respiraciones agitadas....

y tú. fatídico. escarlata. irresistible. buscas mis ojos verdes dentro de la máscara roja. lívida piel en delicado satin. zapatos descubiertos nunca. risa discreta y movimientos elegantes, sólo elegantes, claro, bajo la luz perfecta de 480 pequeñas velas de cera, en el jardín escarlata, a veces violeta, lleno de fuegos artificiales y pequeños detalles de cosas lujuriosas...

usas sombrero ahora para ocultar tu mirada. y un báculo soberbio labrado en titanio, con el cual, gobiernas a tus putas babilónicas. aunque, sabes, sé que tú no lo crees.

ululabas. ibas. tornabas. qué fiesta es esta? de qué noche del universo? de qué hora sutil e incierta?

tus palabras de oro se estrellan en mi frente. sonríes. forzadamente. arrojas la rosa al suelo pequeño inglesito por adopción. miras el cielo. justo en el momento en que recuerdas que llevo cinco años muerta...

vigesimaquinta reverberación: cortejo de cuervos infames

a Javier Rodriguez
Era sólo un cuervo... que jamás encajó en parte alguna.. Raymond Carver

sexto eco:
- dilo! dilo!
- no puedo! se desmoronaría el mundo!!!
- dilo! dilo!

tercer eco:
se tiró de espaldas al suelo
sólo para descubrir qué, de hecho
estaba acostado en la tierra
360 grados de perfección
si abre los ojos
el mundo aparece ladeado
sí, las nubes eran sepias...

cuarto eco:
se percibe la gente y la feria
las luces y las risas
el desenfado de los días
Él emite un escandaloso y penetrante chillido...
todos creímos, todos quisimos creer
que todo estaba bien...

quinto eco:
en el lejano pueblo de C 3 cuervos se apoderaron de una estación de radio. entraron con funesta violencia; con sus picos, arrancaron los ojos a los djs; con sus garras, destrozaron la precaria colección de música; eran como sarracenos en busca del vituperio; como la santa inquisición de la buena música. comenzaron a programar tracks en verdad extraños. día tras día, la gente, perturbada, comenzó a abandonar el lejano pueblo de C. sobra decir que nuevos pájaros anidan en las antenas. sobra decir que aquel pueblo, era infinitamente gris.


prisma 1:

el mundo es sólo un descuido de su poder de ensueño: cuervo déspota y descarado

segundo eco:

las condiciones del cuervo solitario son seis:
nunca lee a san juan de la cruz. detesta toda clase de pianos. no le gusta cantar suavemente. no comprende la palabra soledad. nunca nada sale como él quiere. esta lleno hasta los bordes de nada...

prisma 5:

fuga a seis voces
48 preludios
48 cuervos
48 fugas
canon cuervo
isomorfismo de primera

decimoprimer eco:

sabe bien que no hay ninguna puerta
bien lo sabe que no hay ya nada que hacer
sabe que no pertenece a nadie

quincoagesimoprimer eco:

todo el año estuvo equivocado
tuvo la sensación de que todo el año estuvo equivocado
quizá
sólo estaba equivocado

evolución de la lástima

estoy sentado en mi terraza. un bicho ha aterrizado. no sé que es. realmente no me importa y, sin embargo,mi primer impulso es pisarlo. me detengo. bebo vodka. directo. hace frío. abajo, los autos con el sonido a todo volumen. gente con sus mejores atuendos. pretendiendo.
recuerdo. cuando niño. iba a cazar con F. amigo de mi tío. cazabamos venados en la sierra. acampabamos. una noche, fría cómo ésta, nos rodearon cuatro coyotes. disparamos y gritamos. uno de ellos me clavó un colmillo en el pulgar izquierdo. dije algo tan estúpido como sólo un niño de 7 años lo puede decir. dije, coyote malo. risas y aplausos por favor. F. dijo, con cierta simplona y balbuceante sabiduría dijo: no es malo, sólo es un coyote. no lo odies. pero no podía dejar de odiarlo. me horrorizaba que me vacunaran contra la rabia.
pienso en una amiga mía. vegana. pro greenpeace. derechos humanos.derechos animales. etc. que cada que ve a una cucaracha grita y le da no menos de cinco chanclazos. pensé que estabas contra el maltrato animal, le dije. eso no es un animal, me dijo, es un bicho. justo como el que ahora tengo enfrente. un bicho, claro, von humboldt y darwin y la taxonomía de aristóteles respaldan su argumentación. supongo que debe ser el tamaño. uno no piensa "ahí va un ser vivo" estará deprimido? es un perdedor?
algún libro, casi olvidado por mí, sostiene que nuestra lástima es un espejo. cuando vemos a un pobre bicho en realidad vemos nuestra miserable vida. perdidos, solos, indefensos. con frío. más vodka.
pero supongo que el bicho no se siente así. sólo es un bicho. nunca ha pretendido ser más. no busca el significado de la vida. recuerdo ahora la insistencia de Thom Yorke con los bichos. no, nunca gregorio samsa en una pesadilla. sólo un estar, "un derramado estar". coyote que caza sin odio. bicho ocioso. humano con vodka. es lo mismo. eso es lo que los sabios nos han venido diciendo desde hace siglos.
espero, honesta y sinceramente espero. sentirme. sentirlo así algún día. ser jesús. buda. zaratustra. un super hombre. no lo soy. no soy sabio ni super hombre.
y para honrar la violencia de kafka, es ahora que lo piso...

...de soberbia extraña sobremanera

somos... (fuimos) extraños
exageradamente fuimos.
exageradamente somos soberbia
extraña sobremanera.

odiamos... (algún día)
tu triste música simplona
la vulgaridad de tu dicción
y el horror, el horror siempre en tus gestos

vituperamos
(espero, no te moleste)
tus filias tus fobias
tus curas y tus dogmas


atravesamos la noche mientras...
y el frío
y el aire
y la ...

volamos (oh! sólo a veces)
con un débil jalón de nuestra voluntad
sobre las nubes de acero del este...

volvemos (sólo si él quiere)
si tornamos la mirada a nuestro balcón
él con Bach, yo con mi talón
golpeteando gravemente la tierra

nacimos... (sabes?)
en la disparidad de los desiertos y todos
absolutamente todos
los abismos son horizontales

romperemos
(si tú quieres)
tus infortunados oídos
con finísimas manifestaciones de ruido
o con vastísimas explosiones de silencio


te mostraremos
(si tú quieres)
los abismos
el horror
lo que fuimos
el frio
y el oscuro territorio del ensueño...

the out sound from way in/ ugliness my flag

la belleza es una división minúscula de la fealdad. el orden es una limitada o deforme visión del desorden. en el satanás, de Blake, leemos como la versión del diablo, es que dios robó un pedazo al caos y con ello formó el cielo. dios expulsado del averno. reino de Heisenberg. maestría de la incertidumbre.
relatividad gratuita? imposible definir una vez que se ha transitado a través del agreste paraje que dibujan los dos tracks del título: the out sound from way in del proyecto third eye foundation cuyo creador, matt elliott había ya colaborado con otro oscuro proyecto de trip hop llamado flying saucer attack; ugliness my flag aparece en un proyecto de 1998 de Cevin key, ex skinny puppy, titulado music for cats.
no hay ningún rasgo de amabilidad en la textura de third eye foundation. largas secuencias de percusiones arenosas. es como asomarse a una industria de productos inútiles. es el paisaje digno de eraserhead: gris/industrial/desolado que tanto angustió a bill plantagenet en lunar caustic.
el sonido de afuera que penetra, se dirige hacia adentro. pero la afectación es doble. si respondemos a la sentencia inicial, podriamos decir que somos nosotros los responsables del ruido, una división minúscula del ruidos insultando al universo. estamos fuera de la música de las esferas.
el manifiesto de cevin key es más inquietante aún. canibalismo. gore. glorificación de lo grotesco. abolición de la moralidad. el amor no ha funcionado. la belleza es el enemigo. debemos probar el otro lado, darle una oportunidad al horror. la edad de oro del dadaísmo. la progresión del track es intensa y llega al punto culminante de parodiar aquel legendario discurso de orson welles cuando leia la guerra de los mundos... "can you hear me outthere"...
nietzsche asesina a dios para eliminarlo del pensamiento, para librarnos de la necesidad paternalista de creer que hay alguien allá arriba que sabe lo que hace. (numerosas obras se han esrito al respecto, recuerdo el más decente track que ha escrito martin gore: if god has a masterplan, that only he understands...) Foucault va más allá: declara la muerte del hombre. no hemos existido ni existiremos siempre. porque no redefinir el concepto mismo de hombre? porqué no volverlo a crear? matarlo para que nazca de una manera diferente.
analizando los infinitos de leibniz, michel serres entiende que el hombre se ha angustiado en fijar una posición de lo finito entre todos esos infinitos, el hombre quiere establecer orden en el infinito. la música de third eye y de cevin sugieren lo contrario. la extensión hacia el infinito. la prolongación del desorden. la única forma válida de anarquía. charles manson, caminando con su séquito en el bosque, descubrió un agujero profundo, se preguntó con cuantos cadáveres se podría rellenar aquel hoyo... me temo, que su discurso iba más allá de cualquier hipotética...

maestro monocromo

los seres humanos trabajan en general demasiado para poder continuar siendo ellos mismos... E.M. Cioran

a Sylvia Plath

has tenido suficiente miedo esta noche?
perteneces a nuestro partido?
camisa fajada bigote bien cortado
maestro monocromo
en verdad tienes que pagar nuestros justos impuestos
dale limosna a la siempre bien necesitada madre iglesia
honra a la familia
produce
saluda a la bandera
eres casado?
cómo quieres que te demos trabajo?
no llores
siempre será mal visto llorar en horas públicas
danos hoy la seguridad de cada día
para que tu madre
la burocracia
perpetue por siempre y para siempre a su plebe
supremacía de la basura
barre siempre con extremo cuidado
el polvo nuestro de todos los días
santifica el trabajo
confiesa siempre confiesa
no sabes que te hemos vigilado?
que tal la camisa a cuadros de nuestros informantes?
si no ha vendido un millón de copias no puede ser bueno...
la tuya es una literaturita prostituta
la mía, es una sacrosanta y colosal política
seguro de gastos médicos si,
pero también hay otras cosas en las que gastar tu sueldo
mi abanico de ofertas siempre disponible
herr jefe
herr licenciado
herr padre
la moral es siempre importante
lo mejor es no tener sexo
tu cuerpo bien limpiecito
hablar hablar hablar
mi cuerpo de mil prensas ubicuas e inmaculadas
sabes trabajar y votar
sufragio efectivo sin erección
tu sufrimiento efectivo
y nuestra religión
la más democrática del mundo
maestro monocromo
maestro mono-logo
maestro monólogo
se te condena a vivir por siempre a esta hora del día
aquí están los clavos de tu ataúd
triplay de lujo, corazón...
has tenido suficiente miedo esta noche?

18 cosas que probablemente no deberías saber de mí en mi cumpleaños

1- perdí mi virginidad a los 17... edad tardía? quizá... pero fue con G. en londres, con mucho mayor glamour que todos ustedes...

2- si profesara alguna religión, sin duda, sería el zen

3- siempre he sido execrable con mucha gente. nada personal. sólo seguía la advertencia de Cioran: nadie puede conservar su soledad si no sabe hacerse odioso...


4- putanezca! putanezca siempre! un buen vino y una conversación inteligente, es mucho pedir?

5- siempre estuve convencido de que me casaría con quien supiese hacer a la perfección putanezca, y cuyo apellido combinara con el mío...


6- mi madre me rompió dos dedos con una regla de madera, sólo por tocar 4 tonos más alto al tísico insufrible Chopin


7- estuve 23 horas perdido en akureyri, Islandia y perdido 3 días en Sásabe, sonora. al llegar a un camino de tierra me topé con un anciano. irremediablemente hice la pregunta: dónde estoy? a lo que contestó el venerable: en el planeta tierra pendejo!!.. por cierto, (sólo para los borgeanos) serpientes, en Islandía, no hay.


8- estuve a punto de suicidarme a los 13. mi mayor frustración: no poder tocar con maestría el órgano tubular. mi madre no quizo seguir pagando las clases en el templo del carmen. sobra decir que la única pasión honesta que he tenido, es Bach.

9- mi única ortodoxia es el Manchester United

10- me hicieron tantos pinches tests cuando era niño que, irrevocablemente, me hice maestro. Lennon tenía razón, te odian si eres listo y te desprecian si eres estúpido. y todavía esperan que elijas una carrera.

11- al final de mis días, vodka y red bull...

12- me corrieron del seleccionado nacional de voley a los 18, mi estatura no era la adecuada, dijeron...

13- he visto 15 veces Deadman de Jarmusch. hermoso homenaje a mi primer padre literario: william blake, de quién, seguramente ya lo saben, soy hijo bastardo y perdido en la historia... creo que vi a dios pero no estoy seguro...

14- soy hipersensible a la luz. síndrome de bloom, me parece, es el nombre adecuado. ante la posibilidad de la ceguera, atestiguada em Borges y mi abuelo, siempre me torturó esa poderosa sentencia de Blake... algunos nacen para dulces placeres, otros, para noches eternas...

15- detesto abrochar o desabrochar los tenis

16- amo los chococrispis con fresa

17- soy un maniático de la luna

18- siempre quise ser astronauta. si alguien me puede prestar 20 millones de dólares para ir al espacio, se los agradeceré...

bruno panic journals pt1

solía asomarme por todos los balcones del mundo. fue mi primer contacto con el abismo. tres veces me rompí la cabeza. ten miedo, dijeron, obedece, ten miedo. entonces me acurruqué en los brazos de mi madre quién, gentilmente, me apartó de su lado.

inventé dos lenguajes extraños. memoricé todos los libros que tenía a mi alcance. desarrollé la deliciosa habilidad de escuchar música en total obscuridad. ten miedo, dijeron, ten miedo. incontables maestros me hicieron incontables pruebas. estuve meses bajo observación. lleno de ridículas tareas, tests e insufribles regaños, huí de casa. tenía casi doce años.


encontré un pequeño paraíso. una vieja librería del centro. cargaba y leía libros todo el día. viví en un cuarto húmedo y gris y lleno de salítre. compraba vino barato y todos los cassetess que podía. compré una grabadora sony que aún funciona y conservo. un año duró el sueño. cierto día de junio, Leopoldo, el dueño de la librería, me delató. la policía y mis padres llegaron por mí. bajo el delito flagrante de haber huído de casa. la policía me dijo, ten miedo, obedece a tus padres.

mi madre obedeciendo a sus padres. sus padres obedeciendo a sus padres. los alumnos siempre sometidos a padres y maestros. el buen gusto, muerto. los maestros ladrando contentos a los huesos del sindicato. el sindicato eternamente sumiso al gobierno. el gobierno temeroso de dios. todos temerosos de todo...
...pero si torcieramos esa línea, y la vieramos en un círculo, dios quedaría justo a mi lado. dios no le da explicaciones a nadie. ni yo. el sabe que soy un maldito. y que no hay nada que temer... supongo que aquí, comienza mi relato....

valium

los tiranos son siempre asesinados demasiado tarde... Cioran

lentamente me voy convirtiendo en lo que soy
plétora de vacío
lleno hasta los bordes de nada
sábanas diáfanas de sábados tintos...
y tus pies,
los escucho en el baño
junto a tu hummm
junto a tu ayy...
y el sonido de algo que se rompe
copas de fino cristal
la luz es roja
la luz es azul
tus pies de oro que se acercan
no vayas a pensar que estoy dormido
no vayas a pensar que estoy despierto
abajo
la fiesta continúa
bebidas mezcladas
pastillas al azar
valium
y tu hummm
y tu ayy...
no
nunca aprendí nada
excepto quizá
el roce exquisito de tus nalgas
fricción de tus pies cortados
copas de finísimo cristal
tinto, siempre tinto...
mientras te apunto con una viejísima luger enmedio de los ojos
tu sangre virgensísima
la sangre de herr cristo
déjanos caer en la tentación
nunca me libres de todo mal
hágase mi voluntad... traiganme a dios
plétora máxima del vacío

escala al púrpura perfecto

la escala al púrpura perfecto
verde carretera de seda hiriendo mis tobillos
lívida soberbia
agua
mi cerveza de luz
y la marejada de autos que lentamente se disipa...
mil hombres sedientos que no saben sino follar
los animales en busca de poder
nunca he rehusado a la bebida
nunca he despreciado un sólo coño
pero
(no puedo evitarlo)
soy más parecido a los animales
busco una caminata diferente
una soberbia
y decente
soledad
lejos de la muerte
lejos del poema...
libre en la estética
mi rostro y las estrellas
mi cerveza de luz
la carretera de seda
escala al púrpura perfecto...

lowry 15*

porque nunca bebo lo suficiente
porque nunca he sido temerario
porque soy una máscara
porque soy oblómov
y he ganado el derecho a contemplar la hierba
porque detesto los días
los trabajos y las horas
porque no quiero ser crucificado
y he de eludir, sempiternamente los castigos de la plebe
porque soy un maldito
porque tengo miedo
porque soy ulises
en un naufragio interminable
decepción inercia y apatía
estoy muerto estoy hastiado
tengo una máscara
porque soy un maldito
porque tengo miedo



* LOWRY 1: una serie de deconstrucciones basadas en the un collected poems de Malcolm Lowry. la idea es precisamente jugar, hacer una mezcla con emociones contemporáneas, fundir ideas de otros textos, y dar una aproximación a los poemas del escritor inglés que tanto amó a méxico, y que fue deportado por alcoholismo y faltas a la moral...

untitled 44* color series

y ahora, en el viejo y verde jardín
-no sé como habrá llegado-
florece un solo pensamiento amarillo
helen gray cone

vivían en una burbuja. amarilla y traslúcida. sólo porque podían. porque sí. porque odiaban a la gente. eran la sublimación de la misantropía. nadie sabe quién la construyó. eran vistos por muy pocos. en la solitaria tristán da cunha. en la dura tundra siberiana. nunca necesitaron equipaje. obtenían comida de la nada. dormían con placer, en invierno...flotando sobre el támesis.

por tierra o por mar, lo tenían todo. la condición era simple: quedarse en la burbuja. por siempre en el mundo fuera del mundo. no podían escuchar nada del exterior. sólo podían atestiguarlo.

hubo un tiempo en que la gente se acercaba a la burbuja. para ver a los "fantásticos amantes" que la habitaban. pero, al tocarla, dejaba en las manos una sustancia amniótica, evidentemente amarilla, nunca podía quitarse. contagiados de burbuja, las personas fallecían al poco tiempo. los científicos concluyeron que la sustancia no era de este mundo, pero que encontrarían una explicación lógica.

creo que entonces creció la envidia, el rumor, la sedicia. la primer recompensa se ofreció a aquél que lograra entrevistarlos. la siguiente, a los que pudieran sacarlos o apoderarse de la burbuja. la tercera prima iría para aquellos que, simplemente, la destruyeran.

coincidí con ellos por casualidad, en las barrancas del cobre. había estado trabajando por un tiempo en las minas. había sido día de paga y, naturalmente, salimos a beber. entrada la noche, dos hombres pelearon por un juego de cartas. previsiblemente, uno de ellos navajeó al otro. la noche nos regaló un muerto y lo tiramos a la barranca. ayudamos a jx, dueño del lugar, a arreglar la taberna después de la trifulca. bebimos bacanora hasta las 4am . platicamos acerca de nuestra miserable condición, eramos burros trabajando de sol a sol, embriagandonos de crepúsculo a crepúsculo. nuestra monotonía convirtió el asesinato en algo aburrido.

no pude manejar de regreso y dormí en el auto. estacioné en un campo cercano. me despertó el sol y el leve rumor de gente riendo. también, la penosa necesidad de orinar. creo que aún estaba ebrio. caí de bruces sobre la hierba alta. entonces ví.

era un espectáculo triplemente delicioso. todo era amarillo, casi dorado, lleno de rocío. un grupo de mujeres y hombres bailaban con largas túnicas blancas. junto a los árboles. sobre la hierba. junto al pequeño lago. se estremecían y bailaban en la brisa: era el sueño de wordsworth: un ejército de narcisos dorados, un pensamiento sutil, amarillo... sus movimientos eran torpes. y, si es que el enunciado tiene lógica, estéticamente torpes. bellamente graciosos. también, lo habrá previsto el lector, estaba la burbuja amarilla.

debo confesar que tenía mil preguntas, todas ellas banales, vulgares suposiciones de un viajero atorado en el tiempo. era posible acostarse dentro de la burbuja? cómo era ir al baño? cuales eran sus nombres? de dónde eran? alguna vez habían peleado? opté por dejar que la conversación fluyera libremente. sólo revelaré algunos datos. nuestra plática se dió claro está, a través del papel.

la esfera se movía ad voluntas, ambos debían pensar en la misma cosa y ésta aparecería. solían viajar a 120 km excepto en grandes extensiones en dónde aceleraban. la vida en la burbuja era eterna. llevaban ya 150 años en ella. tenían un límite para la altura, aprox. 100 metros. si lo traspasaran, el centro de gravedad de la burbuja se perdería y se dirigiría irremediablemente al espacio. habían recorrido todos los rincones de la tierra. tenían registrado en un diario, todas sus peripecias.

muchas cosas me fueron reveladas aquella mañana, algunas, insensatas para nosotros, todas de una magnificencia insuperable. su forma de vida era inédita. su misantropía era ejemplar. aceptémoslo: no podría concebirse nada mejor pera estar alejados de la humanidad. era el sueño de todo eremita. zaratustra amarillo a 120kmh

"en nuestros sueños -dijeron- hemos descubierto como salir... pero ello acarrearía nuestra muerte inmediata... es tentador, tanto, como elevarse indefinidamente hasta el infinito, sabemos que en el espacio, la burbuja nos protegerá... también sabemos que no podremos volver, y que no tendrá las mismas propiedades que tiene aquí, en la tierra..."

conversamos en papel, toda la mañana. no nos despedimos. los danzantes torpes ejecutaron sus movimientos, ajenos a nosotros. creo, que no podría imaginar un destino tan maravillos, y tan terrible, como el de los habitantes de esa burbuja...

The Bruno Panic journals...*

caminar sin un espasmo
aturdido vacio sincero caminar
las luces de los cristales están encendidas
y nada podrá detenerme esta vez
nada estallará en mil pedazos
no miraré más, mi inofensivo balcón
reventaré de risa en pleno caminar
evitaré los clichés del espíritu:
añoranza de nuestro cómodo aburrimiento...

caminar porque sí, sólo caminar
misántropo necio oscuro caminar
las luces de los cristales se van sofocando
y todos los días perderán su antigua gloria
y lograré, con poderosa lentitud
engañar a mi destino

caminar con verdadero abandono
soberbio caminar
caminar sin un espasmo
generoso
vacio
sincero reventar
y la risa
siempre la risa
en pleno caminar


* the bruno panic journals: debido a ciertas peculiaridades harto extrañas y ajenas a mi voluntad, estuve tres días perdido en Sásabe, una hostil región del desierto sonorense. Como un objeto fuera de foco en una escena perfectamente nítida me topé con una mochila. Ésta contenía dos voluminosos cuadernos con de miles de relatos, notas y una caligrafía impenetrable. Un periplo intraducible. Tras años de esfuerzo, metodología y siguiendo varios patrones logré, al menos parcialmente, entenderlos y transcribirlos. la versión que ofrezco es literal.
Al llegar a Caborca y narrar lo sucedido, un anciano me comentó que un mes atrás encontraron el cuerpo de un hombre, mordido por serpientes y parcialmente devorado por zopilotes en Sásabe, y que se encontraba aún en el hospital: nadie había reclamado el cuerpo. Me dirigí al lugar y supe que era él. Sus textos eran firmados indiferentemente como Bruno Panic o Acid Bruno. En ocasiones sólo colocaba las iniciales ABP (acid bruno panic) mismas que llevaba tatuadas en el antebrazo izquierdo....

diatriba de amor para los tapatíos (extractos al azar de la serie aforismos desde el exilio)

* si un tapatío habla de sexo, es perverso; si no habla de sexo, es considerado mojigato

* nunca discutas de religión con un tapatío: ignorantes de la biblia y de la obra de Nietszche y Rusell, su teología se basa en la hojita parroquial... el catolicismo es una obscenidad...

* propuestas para el terrorismo: no debería la comunidad satánica tapatía atentar contra sandoval?

* la doble moral jalisquilla es un mito: de donde han salido putas, jotos, proxenteas, moteles, lesbianas y demás fauna sino de las familias bien? lo mismo sucede en todo méxico. nadie puede negar incluso que lo más decente de ir a los pueblos pinches es embriagarse y conocer su burdel

* la gente que se autoconsidera fina dice que va de shopping a NY los fines de semana; la menos fina compra junto a la plebe en las grandes plazas: todos pagan una estupidez por una vulgar camiseta de algodón

* la estética del infonavit es un minimalismo incomprendido, encerrados en infinitos rectangulos de 5 x 10 y grafiteados hasta el hartazgo, esperamos la llegada de un Jean Michel Basquiat a la tapatía...

* a un tapatío que ha leído cinco libros se le toma por culto

* nunca he entendido a las personas que se sienten realizadas al comprar un auto que pagan a plazos

* la quintaesencia de los tapatíos es farolear: asistí penosamente a la fiesta de un amigo que vive en una vecindad, su casa es una mierda, pero tiene un home theater y un estereo impresionantes.

* un tapatío alternativo se siente orgulloso de comprar películas piratas en el tianguis cultural

* no conozco un sólo tapatío que ame a Gorecki y a skinny puppy indistintamente

* la facultad de letras ni siquiera puede jactarse de ser la cuna de la diletancia profesional en gdl: ese papel lo ejecutan a la perfección los abogados

* los homosexuales aspiran a ser elegantes; los cholos aspiran a traer un celular fresa; las amas de casa adoran las camionetas fresas, los intelectualitos feítos envidian las novias de los fresas; todos quieren ir al bar que cobre más caro; los políticos adoran tener su casa en puerta de hierro: la plebe huyendo de la plebe es el peor síntoma de nuestro tiempo

* nunca encontré un pizca de sabiduría en toda la diletancia que pulula en los cafés de chapultepec: prefiero emborracharme en las cantinas

* hubo una época en que el techno fue el lugar del underground tapatío: satanizado y degradado, ahora coquetea con la inquisicioncita panista y organiza festivales culturales

* para que compró el roxy la udg? para evitar que la juventud descarriada tuviera a dónde ir?

* que vaciaría primero el flautista de Hamelin: el congreso o el edificio de rectoría de la udg?

* la estética de los ghettos fresas es igual a la estética del infonavit con 3 ligeras diferencias: le ponen "real" a sus cotos; colocan cúpulas, columnas y triángulos en un leve dejo de art-nacó; y cuestan una millonada

* maná es el reflejo de la sofisticada cultura tapatía: el estadio jalisco y el bar américas, también

* curiosidades musicales: cuando aparece el minimal, el tapatío escucha psycho. cuando regresa el house apenas le entiende al minimal. existirá un lugar verdaderamente alternativo? la ópera, el idm, el jazz, el drum & bass, el dubstep tendrán cabida algún día...?

* sólo he notado una diferencia intrínseca entre el tapatío y el chilango: la horrible pronunciación de los segundos...

* no hay homosexuales fashion en gdl: no sabrían distinguir un saco gucci de un prada. todos aguardan las ofertas de milano, sobregiran la tarjeta de crédito de suburbia

* las tapatías ejemplifican a la perfección la sentencia del rey lear: unos ángeles por arriba, unas faunas por abajo...

* propuestas para el terrorismo: un alumno de la universidad católica se siente punk: su madre le ha comprado una fender de 20 mil pesos; por supuesto, a formado una banda para tocar covers de música que ni entiende. lo malo de la gente fresa es que se sienten orgullosos de ser quien son...no han producido un escritor sobresaliente, ya no digamos un pintor o artista en general: en sus antros hay música de mierda. el mundo sería exactamente igual con o sin ellos. no deberíamos asesinarlos sistemáticamente?

* si un tapatío escucha por enésima vez a carlos fuentes en la fil, infiere que conoce toda la patética obra de carlos fuentes

* nunca he conocido a una persona sencilla y conocedora de cine que se tome la molestia de ir a la muestra de cine de la udg

...so vulgar (excerpt 4-8)

y, sin embargo, yo sé, dondequiera que vaya, que cierta gloria ha desaparecido de la tierra
W. Wordsworth

4

ella, ella se corta las uñas de los pies sobre la cama...
zapatos prada desgastados
aroma de imitación: jean paul gaultier
pantymedias naranjas
y una canción necia, seca
quinto piso de un edificio despintado

estimado Wordsworth:
no heredé ríos majestuosos en gdl
no hay, aquí, esplendores purpúreos...
apenas sé hablar de amor en una sociedad que no hace otra cosa más que balbucear canciones de amor
millones de condominios populares
ebrio de vecinos, de chismes, ebrio del ruido de televisores

5

ella, ella se quita la ropa y se pone de rodillas en la cama:
su culo es ancho, blanco y perfecto
sé que ha salido de cagar
dulce jadeo de toda la noche
su saliva insulta las sábanas rotas de un cuarto barato
débil olor de sexo y mierda...

amado Wordsworth:
mi poesía es vulgar.
no alcancé la gloria pasada
nunca nadie me habló de maravillas o portentos
nunca entendí que hacer con el lenguaje
apenas amanece, me desvanezco con la vulgar luz del día...

6

ella, ella irradiaba luz en ese vestido
diáfana visión que nos saca de lo cotidiano
promesa de amor
lívida y ligera.
luego, se río como mujer inculta...
trabajadorcilla de barrio popular

Padre Wordsworth:
debo matarte
Laodamía ahora es un espectaculo de music hall
Erzebeth hierve en un reality
Dalila pulula ahora en televisión
Virginia se agita en la revistita del tren

7

pensé que ella podía ser el amor de mi vida:
ridícula necesidad de sentirse amado.
la encontré en el baño de un bar
un gringo vulgar se la metía por detrás
gemidos amplificados toda la noche
excitante dolor que anula la fantasía

querido Wordsworth:
tardo dos horas en llegar del trabajo a mi casa
no puedo dejar de quejarme, no puedo pensar en un verso decente
ni en verso, ni en nada decente
a través de ríos de lodo y grafitti, casas desgarbadas y rostros devastados.
lo verdaderamente sublime de nuestro tiempo es no dispararle al otro...

8

ella, ella no sabe que sé
y siempre fingí que nada pasó:
me gusta sentir sus pies sobre mi cuerpo
su vagina huele bien
y sabe gemir toda la noche.
sus tetas hoy sabían a sudor.

¡ oh caro Wordsworth!
¡ mi primer poeta, maestro de la armonía!
he buscado cielos más amplios
he soñado la noche que no termina
y he buscado palabras hermosas para ella
pero ni siquiera sabe que leo poesía...
ella no es una violeta entre las piedras musgosas,
no es una corriente traslúcida
o un aire más divino...
ella, ella es delicadamente vulgar
ella se corta las uñas sobre la cama
ella, ella es un gemido amplificado toda la noche...

la imaginación a joder....

errar es de hombres, y ser errado de bestias o esclavos...

Quevedo

Es cosa sabida, y bien averiguada, que he obtenido numerosos adjetivos en mi vida. mi más reciente adquisición: amargado literario; acuñado por una cuarentona, nivel 3 de lectura, ah, y amiga.
Estaba bastante molesta, casi perturbada. le dije que stephanie meyer era la pendejada más grande de la actualidad. literatura fácil para mocosos. historia trillada de vampiros. sin marcas de estilo. con un lenguaje soso. una pelicula gringa para adolescentes incultos. lo que se dice: un best seller. lectura diseñada para no esforzarse. por dios. tuve que leer esa mierda.
Mi amiga, en su defensa, recurre a dos precarios argumentos: la cantidad de ventas (que prueba la calidad y el éxito) y el hecho de que el librajo se transformó en filme.
No se cómo me contuve para no escupirle en el rostro.
Si las ventas son necesarias para probar la calidad literaria, habrá que decir entonces, carlos trejo es el maestro del horror; que chespirito ha forjado un romanticismo sin precedentes en lengua española; que Ángeles Mastretta es una buena escritora: arránquenme la verga! el panorama para la crítica literaria del siglo xxi está definida: juvetud en éxtasis sería la biblia de nuestro tiempo; harry potter la épica homérica; la superación personal la bucólica citadina. quién se ha comido nuestro cerebro?
Entiende Quevedo y Barthes y Piaget y el Sentido común, que hay diferentes clases de lectores. el primero de ellos, es el nivel cero. el grado cero de la escritura: aquellos que balbucean con el lenguaje y su único acercamiento con las letras son los encabezados de tv y novelas.
El nivel 1, termina un libro al año. entre el libro vaquero y el monje que vendió su ferrari no hay ninguna diferencia. el lector del nivel uno está forcluido. habla con residuos del lenguaje, repite clichés y su juicio es el de televisa.
El nivel 2 lee cinco libros al año. todos de superación personal. su acercamiento a las letras oscila entre mujercitas y el diario de ana frank. su meta en la vida es leer todos los best sellers que aparecen en la mesa de sanborns. si pretende ser refinado, se va a starbucks a discutir las mismas pendejadas.
El nivel 3 es el peor de todos. leen seis libros al año y han tenido contacto ligerísmo con las letras. mario benedetti, juan rulfo, el perfume, garcía márquez. dicen cosas como "esta genial" "el manejo del lenguaje es padrísimo" y se suscriben a letras libres. claro, son los más nefastos porque dicen que saben de literatura.
Todos piensan que lo saben todo; y los que dicen que no saben nada creen que en verdad saben algo.
Todos ellos han puesto a follar a la imaginación. han rebajado la figura del mago. bela lugosi acosado por paparazzis. el perdedor aburrido alabando la vida de las estrellas. pobres y burgueses fascinados por los deportes masivos. si esta es la imaginación que llegó finalmente al poder estamos jodidos... que el diablo nos coja confesados...

p.s. un lector anticipado me preguntaba que en cual nivel estoy yo: pertenezco, invariablemente, al nivel 4: son los peores: no saben nada, ni quieren saber nada, ni creen que se sepa nada, y dicen de todos que no saben nada y todos dicen de ellos lo mismo y nadie miente. pues ya lo ha dicho Metrodor y Basilides heresiarca y Chio y muchos otros: que todos son ignorantes y aun esto no se sabe de cierto.

Ullyses Cthulhu pt1.

Para Araceli

y sin embargo, en las tinieblas, relumbra aún, inmutable, el tesoro...
M. Maeterlinck

enmedio de una habitación gris,
llena de viejos papeles resentidos,
el niño examinó a sus padres con cierto pasmo y total indigestión:
ella, siempre preocupada;
él, siempre a punto de sufrir indignación.
regresó a su cuarto que era más bien un laberinto de piedras violáceas
suave pasión de plantas marinas
y ternura nunca bien expresada.
se aplacó.
eso se dijo,
pero la verdad es que nunca quizo ver el futuro.
le aterraba crecer, como a Carroll, como a Barrie...
sabía que el verdadero horror está en los trabajos y los días...
sabía, tal vez, por ventura, que podría quedarse por siempre en su cuarto
asediado por estampillas y sueños y colores
y por la inefable presencia de Cthulhu.
quizá sabía que nada tiene sentido:
que nuestras labores y preocupaciones son infudadas...
quizá, como ahora, no sabía nada...
y decidió entonces explorar el terror
abandonarse a la noche y nunca llegar al fin
optó por confiar en él...
aún cuando el contacto con los dioses tiene terribles consecuencias...
el caos se convirtió en su tema predilecto
y su silueta marina aún presiente el azul...
pasará sus dias soñando en la ciudad sumergida de R'lyeh:
sabe, que algún día, las estrellas estarán en posición de nuevo...
destrozará, con incipiente furia, a la mayor parte de los profundos
no volverá a habitar la tierra
y su canto, desde entonces, no tendrá fin...