...so vulgar (excerpt 4-8)

y, sin embargo, yo sé, dondequiera que vaya, que cierta gloria ha desaparecido de la tierra
W. Wordsworth

4

ella, ella se corta las uñas de los pies sobre la cama...
zapatos prada desgastados
aroma de imitación: jean paul gaultier
pantymedias naranjas
y una canción necia, seca
quinto piso de un edificio despintado

estimado Wordsworth:
no heredé ríos majestuosos en gdl
no hay, aquí, esplendores purpúreos...
apenas sé hablar de amor en una sociedad que no hace otra cosa más que balbucear canciones de amor
millones de condominios populares
ebrio de vecinos, de chismes, ebrio del ruido de televisores

5

ella, ella se quita la ropa y se pone de rodillas en la cama:
su culo es ancho, blanco y perfecto
sé que ha salido de cagar
dulce jadeo de toda la noche
su saliva insulta las sábanas rotas de un cuarto barato
débil olor de sexo y mierda...

amado Wordsworth:
mi poesía es vulgar.
no alcancé la gloria pasada
nunca nadie me habló de maravillas o portentos
nunca entendí que hacer con el lenguaje
apenas amanece, me desvanezco con la vulgar luz del día...

6

ella, ella irradiaba luz en ese vestido
diáfana visión que nos saca de lo cotidiano
promesa de amor
lívida y ligera.
luego, se río como mujer inculta...
trabajadorcilla de barrio popular

Padre Wordsworth:
debo matarte
Laodamía ahora es un espectaculo de music hall
Erzebeth hierve en un reality
Dalila pulula ahora en televisión
Virginia se agita en la revistita del tren

7

pensé que ella podía ser el amor de mi vida:
ridícula necesidad de sentirse amado.
la encontré en el baño de un bar
un gringo vulgar se la metía por detrás
gemidos amplificados toda la noche
excitante dolor que anula la fantasía

querido Wordsworth:
tardo dos horas en llegar del trabajo a mi casa
no puedo dejar de quejarme, no puedo pensar en un verso decente
ni en verso, ni en nada decente
a través de ríos de lodo y grafitti, casas desgarbadas y rostros devastados.
lo verdaderamente sublime de nuestro tiempo es no dispararle al otro...

8

ella, ella no sabe que sé
y siempre fingí que nada pasó:
me gusta sentir sus pies sobre mi cuerpo
su vagina huele bien
y sabe gemir toda la noche.
sus tetas hoy sabían a sudor.

¡ oh caro Wordsworth!
¡ mi primer poeta, maestro de la armonía!
he buscado cielos más amplios
he soñado la noche que no termina
y he buscado palabras hermosas para ella
pero ni siquiera sabe que leo poesía...
ella no es una violeta entre las piedras musgosas,
no es una corriente traslúcida
o un aire más divino...
ella, ella es delicadamente vulgar
ella se corta las uñas sobre la cama
ella, ella es un gemido amplificado toda la noche...