te apresurarás a adivinar en que máscara se esconde mi rostro. analizarás cada línea. compararás los colores. sabes que el más mínimo movimiento podría revelar mi presencia. y tal vez no es imposible que me encuentres. he reservado esta noche para tí. aunque ya lo admitió alguna vez el sagaz salomón, precediendo a un aburrido xerxes: no hay nada nuevo bajo el sol.recurriré entonces a los placeres conocidos. 480 velas ardientes iluminan el jardín central. literatura pornográfica distribuida por doquier. tinto de la rioja. dátiles egipcios. 16 prostitutas legitimamente etruscas. jugo de clisé.1500 bugambilias violetas circundan la casa. igual número de nochebuenas. la selva gramatical paziana. plantas no tan afables... y esos pesados abetos...volteando hacia el este. tu atmósfera favorita: de carnaval veneciano enloquecido...
beberás, como es costumbre. guinness. seguido de stolichnaya con red bull. querrás tocar tu música pero sabes que nadie escuchará. 18 acróbatas atraviesan aros de fuego. suena la música alegre de todas las naciones. hay bailarinas en todas las columnas de la casa. se escucha, predominantemente se escucha, monótono y gris, un tambor lejano. y las notas sinceras de un sax tenor. han venido tus amigos de todo el mundo, trayendo consigo y para tí, pequeños detalles deliciosos: la edición que en 1936 le hizo gallimard a rabelais. curry fresco de la india. chocolate blanco de helvetia. viniles de prestigiados dj's alemanes. las conversaciones se deslizan por todas partes. cortan el humo, el éxtasis del tabaco. violinistas mojados por saltimbanquis discuten acaloradamente. cabellos envueltos en finas telas. los rostros de las máscaras. noches de diciembre que siempre regresan. frías. cálidas. de cielos limpios. y lunas más cercanas.
ya nadie utiliza valses. dimitri shostakovich olvidado. todos bailan en un compás incomprensible para mí. mézclense los perfumes. las risas vulgares con las fingidas. miraditas de través. miraditas desnudantes. a qué hora comienza una fiesta? al contacto con la primer bebida? es cuando han llegado todos los invitados? al calor del tercer vodka? cuando las bromas y los albures fluyen en perfecta comunión lingüística? cuando se yace tirado en la fiesta? al salir de casa? cuando se ha tirado la vajilla sobre las baldosas? a qué hora es correcto terminar el placer?qué significa correcto? regresar al reino de mangogul? no. seguir invocando, por los siglos de los siglos, al genio cucufá... aquel cuyo anillo mágico hace parlar a los coños...
las luces no se extinguen porque sí...débil olor a jazmines, a jacintos...trompetas. armstrong. apetito de éxtasis. bebamos ahora de nuestras jarras. gritemos. extiende los brazos a la noche. carcajeadas que te doblan de risa. risas que te hacen llorar. la canción perfecta para todos los ánimos. súbitas ráfagas de felicidad. noche de muros púrpuras y respiraciones agitadas....
y tú. fatídico. escarlata. irresistible. buscas mis ojos verdes dentro de la máscara roja. lívida piel en delicado satin. zapatos descubiertos nunca. risa discreta y movimientos elegantes, sólo elegantes, claro, bajo la luz perfecta de 480 pequeñas velas de cera, en el jardín escarlata, a veces violeta, lleno de fuegos artificiales y pequeños detalles de cosas lujuriosas...
usas sombrero ahora para ocultar tu mirada. y un báculo soberbio labrado en titanio, con el cual, gobiernas a tus putas babilónicas. aunque, sabes, sé que tú no lo crees.
ululabas. ibas. tornabas. qué fiesta es esta? de qué noche del universo? de qué hora sutil e incierta?
tus palabras de oro se estrellan en mi frente. sonríes. forzadamente. arrojas la rosa al suelo pequeño inglesito por adopción. miras el cielo. justo en el momento en que recuerdas que llevo cinco años muerta...
