diatriba de amor para los tapatíos (extractos al azar de la serie aforismos desde el exilio)

* si un tapatío habla de sexo, es perverso; si no habla de sexo, es considerado mojigato

* nunca discutas de religión con un tapatío: ignorantes de la biblia y de la obra de Nietszche y Rusell, su teología se basa en la hojita parroquial... el catolicismo es una obscenidad...

* propuestas para el terrorismo: no debería la comunidad satánica tapatía atentar contra sandoval?

* la doble moral jalisquilla es un mito: de donde han salido putas, jotos, proxenteas, moteles, lesbianas y demás fauna sino de las familias bien? lo mismo sucede en todo méxico. nadie puede negar incluso que lo más decente de ir a los pueblos pinches es embriagarse y conocer su burdel

* la gente que se autoconsidera fina dice que va de shopping a NY los fines de semana; la menos fina compra junto a la plebe en las grandes plazas: todos pagan una estupidez por una vulgar camiseta de algodón

* la estética del infonavit es un minimalismo incomprendido, encerrados en infinitos rectangulos de 5 x 10 y grafiteados hasta el hartazgo, esperamos la llegada de un Jean Michel Basquiat a la tapatía...

* a un tapatío que ha leído cinco libros se le toma por culto

* nunca he entendido a las personas que se sienten realizadas al comprar un auto que pagan a plazos

* la quintaesencia de los tapatíos es farolear: asistí penosamente a la fiesta de un amigo que vive en una vecindad, su casa es una mierda, pero tiene un home theater y un estereo impresionantes.

* un tapatío alternativo se siente orgulloso de comprar películas piratas en el tianguis cultural

* no conozco un sólo tapatío que ame a Gorecki y a skinny puppy indistintamente

* la facultad de letras ni siquiera puede jactarse de ser la cuna de la diletancia profesional en gdl: ese papel lo ejecutan a la perfección los abogados

* los homosexuales aspiran a ser elegantes; los cholos aspiran a traer un celular fresa; las amas de casa adoran las camionetas fresas, los intelectualitos feítos envidian las novias de los fresas; todos quieren ir al bar que cobre más caro; los políticos adoran tener su casa en puerta de hierro: la plebe huyendo de la plebe es el peor síntoma de nuestro tiempo

* nunca encontré un pizca de sabiduría en toda la diletancia que pulula en los cafés de chapultepec: prefiero emborracharme en las cantinas

* hubo una época en que el techno fue el lugar del underground tapatío: satanizado y degradado, ahora coquetea con la inquisicioncita panista y organiza festivales culturales

* para que compró el roxy la udg? para evitar que la juventud descarriada tuviera a dónde ir?

* que vaciaría primero el flautista de Hamelin: el congreso o el edificio de rectoría de la udg?

* la estética de los ghettos fresas es igual a la estética del infonavit con 3 ligeras diferencias: le ponen "real" a sus cotos; colocan cúpulas, columnas y triángulos en un leve dejo de art-nacó; y cuestan una millonada

* maná es el reflejo de la sofisticada cultura tapatía: el estadio jalisco y el bar américas, también

* curiosidades musicales: cuando aparece el minimal, el tapatío escucha psycho. cuando regresa el house apenas le entiende al minimal. existirá un lugar verdaderamente alternativo? la ópera, el idm, el jazz, el drum & bass, el dubstep tendrán cabida algún día...?

* sólo he notado una diferencia intrínseca entre el tapatío y el chilango: la horrible pronunciación de los segundos...

* no hay homosexuales fashion en gdl: no sabrían distinguir un saco gucci de un prada. todos aguardan las ofertas de milano, sobregiran la tarjeta de crédito de suburbia

* las tapatías ejemplifican a la perfección la sentencia del rey lear: unos ángeles por arriba, unas faunas por abajo...

* propuestas para el terrorismo: un alumno de la universidad católica se siente punk: su madre le ha comprado una fender de 20 mil pesos; por supuesto, a formado una banda para tocar covers de música que ni entiende. lo malo de la gente fresa es que se sienten orgullosos de ser quien son...no han producido un escritor sobresaliente, ya no digamos un pintor o artista en general: en sus antros hay música de mierda. el mundo sería exactamente igual con o sin ellos. no deberíamos asesinarlos sistemáticamente?

* si un tapatío escucha por enésima vez a carlos fuentes en la fil, infiere que conoce toda la patética obra de carlos fuentes

* nunca he conocido a una persona sencilla y conocedora de cine que se tome la molestia de ir a la muestra de cine de la udg

...so vulgar (excerpt 4-8)

y, sin embargo, yo sé, dondequiera que vaya, que cierta gloria ha desaparecido de la tierra
W. Wordsworth

4

ella, ella se corta las uñas de los pies sobre la cama...
zapatos prada desgastados
aroma de imitación: jean paul gaultier
pantymedias naranjas
y una canción necia, seca
quinto piso de un edificio despintado

estimado Wordsworth:
no heredé ríos majestuosos en gdl
no hay, aquí, esplendores purpúreos...
apenas sé hablar de amor en una sociedad que no hace otra cosa más que balbucear canciones de amor
millones de condominios populares
ebrio de vecinos, de chismes, ebrio del ruido de televisores

5

ella, ella se quita la ropa y se pone de rodillas en la cama:
su culo es ancho, blanco y perfecto
sé que ha salido de cagar
dulce jadeo de toda la noche
su saliva insulta las sábanas rotas de un cuarto barato
débil olor de sexo y mierda...

amado Wordsworth:
mi poesía es vulgar.
no alcancé la gloria pasada
nunca nadie me habló de maravillas o portentos
nunca entendí que hacer con el lenguaje
apenas amanece, me desvanezco con la vulgar luz del día...

6

ella, ella irradiaba luz en ese vestido
diáfana visión que nos saca de lo cotidiano
promesa de amor
lívida y ligera.
luego, se río como mujer inculta...
trabajadorcilla de barrio popular

Padre Wordsworth:
debo matarte
Laodamía ahora es un espectaculo de music hall
Erzebeth hierve en un reality
Dalila pulula ahora en televisión
Virginia se agita en la revistita del tren

7

pensé que ella podía ser el amor de mi vida:
ridícula necesidad de sentirse amado.
la encontré en el baño de un bar
un gringo vulgar se la metía por detrás
gemidos amplificados toda la noche
excitante dolor que anula la fantasía

querido Wordsworth:
tardo dos horas en llegar del trabajo a mi casa
no puedo dejar de quejarme, no puedo pensar en un verso decente
ni en verso, ni en nada decente
a través de ríos de lodo y grafitti, casas desgarbadas y rostros devastados.
lo verdaderamente sublime de nuestro tiempo es no dispararle al otro...

8

ella, ella no sabe que sé
y siempre fingí que nada pasó:
me gusta sentir sus pies sobre mi cuerpo
su vagina huele bien
y sabe gemir toda la noche.
sus tetas hoy sabían a sudor.

¡ oh caro Wordsworth!
¡ mi primer poeta, maestro de la armonía!
he buscado cielos más amplios
he soñado la noche que no termina
y he buscado palabras hermosas para ella
pero ni siquiera sabe que leo poesía...
ella no es una violeta entre las piedras musgosas,
no es una corriente traslúcida
o un aire más divino...
ella, ella es delicadamente vulgar
ella se corta las uñas sobre la cama
ella, ella es un gemido amplificado toda la noche...

la imaginación a joder....

errar es de hombres, y ser errado de bestias o esclavos...

Quevedo

Es cosa sabida, y bien averiguada, que he obtenido numerosos adjetivos en mi vida. mi más reciente adquisición: amargado literario; acuñado por una cuarentona, nivel 3 de lectura, ah, y amiga.
Estaba bastante molesta, casi perturbada. le dije que stephanie meyer era la pendejada más grande de la actualidad. literatura fácil para mocosos. historia trillada de vampiros. sin marcas de estilo. con un lenguaje soso. una pelicula gringa para adolescentes incultos. lo que se dice: un best seller. lectura diseñada para no esforzarse. por dios. tuve que leer esa mierda.
Mi amiga, en su defensa, recurre a dos precarios argumentos: la cantidad de ventas (que prueba la calidad y el éxito) y el hecho de que el librajo se transformó en filme.
No se cómo me contuve para no escupirle en el rostro.
Si las ventas son necesarias para probar la calidad literaria, habrá que decir entonces, carlos trejo es el maestro del horror; que chespirito ha forjado un romanticismo sin precedentes en lengua española; que Ángeles Mastretta es una buena escritora: arránquenme la verga! el panorama para la crítica literaria del siglo xxi está definida: juvetud en éxtasis sería la biblia de nuestro tiempo; harry potter la épica homérica; la superación personal la bucólica citadina. quién se ha comido nuestro cerebro?
Entiende Quevedo y Barthes y Piaget y el Sentido común, que hay diferentes clases de lectores. el primero de ellos, es el nivel cero. el grado cero de la escritura: aquellos que balbucean con el lenguaje y su único acercamiento con las letras son los encabezados de tv y novelas.
El nivel 1, termina un libro al año. entre el libro vaquero y el monje que vendió su ferrari no hay ninguna diferencia. el lector del nivel uno está forcluido. habla con residuos del lenguaje, repite clichés y su juicio es el de televisa.
El nivel 2 lee cinco libros al año. todos de superación personal. su acercamiento a las letras oscila entre mujercitas y el diario de ana frank. su meta en la vida es leer todos los best sellers que aparecen en la mesa de sanborns. si pretende ser refinado, se va a starbucks a discutir las mismas pendejadas.
El nivel 3 es el peor de todos. leen seis libros al año y han tenido contacto ligerísmo con las letras. mario benedetti, juan rulfo, el perfume, garcía márquez. dicen cosas como "esta genial" "el manejo del lenguaje es padrísimo" y se suscriben a letras libres. claro, son los más nefastos porque dicen que saben de literatura.
Todos piensan que lo saben todo; y los que dicen que no saben nada creen que en verdad saben algo.
Todos ellos han puesto a follar a la imaginación. han rebajado la figura del mago. bela lugosi acosado por paparazzis. el perdedor aburrido alabando la vida de las estrellas. pobres y burgueses fascinados por los deportes masivos. si esta es la imaginación que llegó finalmente al poder estamos jodidos... que el diablo nos coja confesados...

p.s. un lector anticipado me preguntaba que en cual nivel estoy yo: pertenezco, invariablemente, al nivel 4: son los peores: no saben nada, ni quieren saber nada, ni creen que se sepa nada, y dicen de todos que no saben nada y todos dicen de ellos lo mismo y nadie miente. pues ya lo ha dicho Metrodor y Basilides heresiarca y Chio y muchos otros: que todos son ignorantes y aun esto no se sabe de cierto.

Ullyses Cthulhu pt1.

Para Araceli

y sin embargo, en las tinieblas, relumbra aún, inmutable, el tesoro...
M. Maeterlinck

enmedio de una habitación gris,
llena de viejos papeles resentidos,
el niño examinó a sus padres con cierto pasmo y total indigestión:
ella, siempre preocupada;
él, siempre a punto de sufrir indignación.
regresó a su cuarto que era más bien un laberinto de piedras violáceas
suave pasión de plantas marinas
y ternura nunca bien expresada.
se aplacó.
eso se dijo,
pero la verdad es que nunca quizo ver el futuro.
le aterraba crecer, como a Carroll, como a Barrie...
sabía que el verdadero horror está en los trabajos y los días...
sabía, tal vez, por ventura, que podría quedarse por siempre en su cuarto
asediado por estampillas y sueños y colores
y por la inefable presencia de Cthulhu.
quizá sabía que nada tiene sentido:
que nuestras labores y preocupaciones son infudadas...
quizá, como ahora, no sabía nada...
y decidió entonces explorar el terror
abandonarse a la noche y nunca llegar al fin
optó por confiar en él...
aún cuando el contacto con los dioses tiene terribles consecuencias...
el caos se convirtió en su tema predilecto
y su silueta marina aún presiente el azul...
pasará sus dias soñando en la ciudad sumergida de R'lyeh:
sabe, que algún día, las estrellas estarán en posición de nuevo...
destrozará, con incipiente furia, a la mayor parte de los profundos
no volverá a habitar la tierra
y su canto, desde entonces, no tendrá fin...

my bloody valentine

Possessed of nothing more than hell
my bloody valentine

para Mónica

- Solíamos partir hacia jardines idénticos...
- pero sentados en esferas diferentes
- hacia canciones y nubes inconfundibles
- nunca nos fuimos! nunca nos fuimos!
- ahora volvemos a recorrer esos lugares, no por nosotros, sino por los lugares en sí...
- solías inventar nuevos gestos entonces
- y tú te apoderabas del té
- esos terrenos no obstante, están empapados de nosotros...
- era por la casa oscura, la morada de Irkalla
- todos esos desconocidos me producían vértigo...
- siempre los mismos rostros que se desmoronan
- siempre las mismas voces aburridas
- creo que entonces hicimos la promesa...
- hay una promesa sabes...
- de fundar el jardín de las 72 lágrimas...
- con plantas parecidas al delirio
- con islas de luz
- y los insólitos inventos de Sylvie
- piedras de todos los desiertos...
- todos los ruidos de las galaxias distantes...
- tan solo un ruido, el mismo ruido
- recorrido por el silencio de las hojas
- y my bloody valentine, cómo no lo dije antes!
- si el rock es un lenguaje, todas las bandas balbucean...sólo ellos poseen esa codificación

secreta: semántica de la distorsión...
- tracé un sonido dócil, pulcro, inédito: lo ensayo de nuevo, jamás resulta...
- diseñar, siempre, cerca del abismo...
- la libertad, al amor, el abismo...
- tu rostro estaba lleno de luz
- eramos plenos y radiantes
- luego, en ese entonces, te moriste...
- que extraño, pensé que era un descuido de mi poder de ensueño...
- quizá tengas razón, he sido yo el que ha estado muerto
- tienez razón: extraño ese vulgar toque de realidad...
- quizá habitamos aquí, y en sueños se nos permite apreciar eso que llaman realidad...
- "a esta conversación pausada...a esta noche siempre igual..."
- tal vez el mundo ya no existe, tal vez sólo quedamos los dos...
- tal vez fuimos arrojados del mundo, y lo único que queda es esta conversación, que se

repite incesantemente en el jardín, perdida en alguna frecuencia, latente en la resonancia

de Schumann, captada por un oido absoluto...
- pero algún día cobrará conciencia
- y volveremos a inventar el jardín...
- dulzura de no responder nunca
- y seremos veloces de nuevo...
- islas de luz en el desierto
- elemento indispensable para volar
- tus piernas te subirán a la copa de los árboles
- los eucaliptos son puntos verdes
- los gusanos son luces
- caeremos juntos en el polvo
- y ya nunca tendremos miedo...

The Molachos Journal

This is the hour of John Barleycorn's subtlest power...

a Jack...

comencé a beber a los seis años. hay que decirlo así: sin ambición y sin vergüenza. fue un gesto directo. un vaso. dos. y luego todo giró. bebí la locura en un patio rebozante de verde, bajo la delicada lluvia de octubre. quise ahogarme en una pileta. resbalé en lodo pero ví el jardín, el árbol, el cielo apacible del día de mi muerte.
mi abuelo me enseñó. fue un hijo de puta con clase que murió alcohólico en un hospital barato. todos los días llegaba a la casa con sus amigos. aquello era una fina lección de eclecticismo. se hablaba de cumbias y de Milton. se escuchaba a Wagner y a Nat king Cole; a Ray Charles y a Rigo Tovar. mike laure fue a mi casa. pero nunca se quedaban. terminaban follando con rameras en Chapala.
luego hubo una larga pausa hasta la secundaria. en el primer año, hubo una posada en la casa de manolo, bebimos todo el whisky que nos era posible. siempre tuve buena resistencia, y ellos eran demasiado fresas. nunca tuve problemas para beber demasiado. mi resistencia, sin embargo, produjo soledad, la absoluta y resplandeciente soledad de la que hablaba Góngora. no lo entendía entonces y no podía hablarlo con ellos.
antes de morir mi abuelo me explicó que era una condición natural. que en Milton se leía como Lucifer siempre fue un ser abandonado y solitario, pero que era mejor reinar en el infierno que servir.... nunca conocí a mi padre, y siempre tuve problemas con la autoridad, supuse entonces que me acostumbraría a observar, a lidiar, a terminar yo sólo con todas las putas botellas.
también me explicó que debía buscar mi propio lugar, mi bar. un lugar con personalidad, con furia, donde el precio del alcohol fuera razonable. un lugar en donde poder estar solo. un lugar en donde poder estar acompañado.
encontré ese lugar en el Molachos, una cantina de bajo perfil a la antigua en el centro de Guadalajara. a pesar del título, estas crónicas no se centran en el molachos, abarcan varias cantinas del centro de la ciudad. tampoco se centran exclusivamente en las borracheras, Fadanelli, Fante, Bukowski, London y el mejor Baudelaire han dicho lo esencial.
el titular obedece más bien a que el molachos es la base. no sólo de largas noches de fiesta sino el lugar desde el cual pienso y prefiguro muchos de los textos.
la inquietud es describir esas largas caminatas nocturnas, con un walkman, con un discman, con un ipod, y solo, totalmente solo, en las que nunca conseguía dormir ...nunca perseguí el sueño americano. he bebido hasta ahora, bebo en este momento, y siempre estaré sediento...


fotografías: de la serie pretenciosa y avergonzante i found myself in the middle of the next week. un pálido intento por captar la monotonía citadina, en donde súbitamente es martes, pero de una semana posterior a la que creías... la redundancia periódica impide notar la diferencia.

in the middle of nowhere, we serve 4 our country